Je suis le Guerrier.
Lorsque vous me verrez, je ne serais probablement pas vêtu formellement.
Je serais enfermé dans mon acier. Je serais sale, sanglant et tanné. Je
n'ai pas la langue agile ou le verbe éloquent. Je ne sais rien des
manières de la Court royale, ni de l'étiquette des bals officiels.
Je suis connu sous bien des noms. Tank. Chair à canon. Combattant.
Bagarreur. Cadavre.
Je suis le Guerrier.
Je n'ai pas la possibilité, ni l'envie, de me cacher. Je ne peux pas
jaillir de l'ombre pour asséner des coups dévastateurs, puis retourner
dans l'obscurité. Je ne peux pas carboniser un ennemi à trente pas. Je ne
peux pas donner la mort à distance, à l'abri de la contre-attaque de mon
adversaire. Pour tuer, je dois me rapprocher de mon opposant. Je vois son
regard. J'entends son souffle. Je sens sa peur. Et lui la mienne.
Je ne peux pas plier la Nature à ma volonté. Je ne peux pas puiser dans le
Néant et le forcer à obéir à mes ordres. Je ne peux pas étudier les
arcanes et les maîtriser. Je ne commande rien, sinon mon cerveau, mon
corps et ma volonté. C'est grâce à eux et eux seuls que je survis ou
tombe.
Je n'ai aucun ami dans mes voyages. Pas de marcheur éthéré, invoqué du
Néant pour être serviteur et garde du corps. Pas de loyal animal des
plaines ou des bois, pour me défendre et me réconforter dans la douleur.
Mon unique compagne est mon arme. Je dois en prendre soin mieux qu'aucun
chasseur a jamais pris soin de sa bête. Je dois la maîtriser mieux
qu'aucun démoniste a jamais maîtrisé son démon. Sans moi, elle est
inutile. Sans elle, je ne suis rien.
Je ne peux soigner. Je ne peux créer de bouclier. Je ne peux pas appeler
les dieux à l'aide et voire mes prières exaucées. J'en appelle à l'esprit
de mes ancêtres au cœur de la bataille, et ils restent
muets. Ma seule façon de protéger est de m'offrir, moi, mon sang et mes os
et ma chair, comme un sacrifice. Pour attirer les coups de nos ennemis.
Pour prendre les coups qui tueraient un être moindre, et pour continuer à
combattre.
Je ne peux pas tuer avec la vitesse et la grâce du voleur, la soudaineté
et la force du chasseur, ou avec le pouvoir flamboyant d'un mage. Quand je
tue, c'est lent. Lent et sanglant pour tout les concernés, moi-même y
compris. Je combats encore, harassé et exsangue, pour que mes compagnons
reçoivent la gloire de la mise à mort et les récompenses de la victoire.
Si je meurs et qu'il survivent, c'est un sacrifice attendu.
Je viens de toutes les races et sous toutes les formes. Je combats sous
des milliers de drapeaux, sur des millions de champs de bataille. Je suis
congédié par le puissant, méprisé par le noble, sermonné par le prêtre et
oublié par le paysan. Jusqu'au moment où sonnent les cors de guerre et où
avancent leurs ennemis. Et alors monte le cri : « Où donc, dites-nous, où
est le Guerrier ? »
Priez vos dieux que je continue à répondre à cet appel.
Peu répondent à l'appel. Moins encore y survivent. C'est un chemin long et
dur, la voie du Guerrier. On y trouve souffrance et terreur et mort. Peu
de récompense et encore moins de gratitude. A la fin, pour la plupart, il
y a une tombe anonyme sur un champ de bataille balayé par les vents. S'ils
ont de la chance.
Et pourtant, je continue le combat. Je ne sais même plus pourquoi.
Peut-être pour la gloire, peut-être pour la célébrité, peut-être pour
l'argent, pour mon pays ou pour ma famille. Peut-être tout simplement
est-ce la seule chose que je sais faire. Mais je me battrais. Que vous
aimiez ça ou non. Que vous le remarquiez ou non. Je serais là dehors, sur
les rangs de la bataille. Combattant. Tuant. Mourant.
Je suis le Guerrier.
La Mort est mon affaire.
La votre... ou la mienne.
(traduction d'un texte anglais trouvé sur le forum anglo-saxon de wow)
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